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05/01/2013

LE HANGAR DE MARCEL,ça déménage ...

2013 ,si on osait ?

en 2009 ,on pouvait lire ça :24-09-2010

07/08/2010

L'ILE aux Livres Ré 2010

Regardé les automobiles alignées sur le bord de la route qui menait aux plages.
Plus loin,un village presque différent d'un autre ou seulement pour le regard des passagers de l'été qui veulent se l'approprier .
Au centre ,le Salon du Livre de l'Ile . 
Je ne serai jamais un de ces écrivains ,sagement assis aux cotés de leurs pairs, comme des élèves avant la distribution des feuilles d'examen ,derrière des piles d'ouvrages,s'apprètant à dédicacer leur dernière oeuvre à des lecteurs occasionnels ou fidèles.
Trop écrit, trop tôt ,sans doute et compris que les mots ne changeaient presque rien, appris,alignés,répétés,perdus,oubliés,travestis ...
C'est pour cela quon devient chercheur d'or ou de porcelaines ,pour être magicien à sa façon ,parce qu'écrire n'a rien de magique.
Ecrire c'est respirer comme ça ,un stylo dans la gorge ou en suivant le rythme de ses doigts sur un clavier ,parce qu'on est pas musicien .
Tout cela est faux ,bien sûr...aussi .
Au Salon ,on a cherché la femme aux yeux très bleus mais elle était déjà partie .
Il faudra revenir .
Retrouvé un auteur de bandes dessinées ,un présentateur de journaux télévisés,un ancien champion de cyclisme ,quelques dandies vieillissant et un homme aux boucles blanches,à l'air simple ou humble qui aurait pu peut-être changer l'Histoire gachée de ce pays s'il en était devenu Président .
Dans une autre salle ,une actrice lit ,d'une voix enrouée ,un texte comme un mal nécessaire , des phrases évidentes presque peintes quand on pense qu'elles pourraient nous être personnelles , des phrases maladroites quand l'intention d'écrire ressaisissait l'auteur .
La salle est pleine de femmes qui ont les cheveux relevés sur la nuque , un peu agées et parfois ,un homme se lève et s'en va ,avant la fin de la lecture comme un mauvais élève .

 

03/08/2010

Et la terre est ronde ...

ARTHUR ,MARGUERITE,LO...petit Monde en boule qui déroule ses histoires d'un visage à l'autre mais LO n'avait pas de visage : c'était un esprit ou un arbre ou un enfant qui cherchait les mots et tentait de Voir ...
Petit monde en boule qui s'enroule autour de toi et moi , corde bleue ,collier autour des mains ,doigts croisés ,voeux et souvenirs ,sel et sable ,plus loin et bien avant quand on ne savait pas le Temps .

Mots du matin retenus :diable , parents,ski,nuit ( ne faites pas de phrase )
Le saint au bout de la route s'appelle Clément et 68 semble une année raisonnable après coup .
Troy Henriksen s'est mis à peindre à cause d'un pot de peinture jaune , posé dans son apparrtement de Boston .
A Los Angeles ou Ars en Ré ,en plein après-midi , il y a des matins ,qu'on imagine différents ,lavés de toutes les douleurs et larmes grises qui ont coulé sur nos coeurs depuis les premiers pas dans les allées de Bel-Air ou la première matinée à corriger le Livre de LO ,à la terasse du Clocher d'Ars .

Un jour , on ne veut plus écrire et on dit " je ne suis pas écrivain ,je suis chercheur de porcelaines "
On se vautre sur les coquillages et on gratte ce que la mer a laissé sous les algues , pendant des heures : on cherche sa chance une ,deux,trois ,quatre chances lorsque Dieu ouvre la main ;ensuite ,on en veut encore sans trop savoir pour qui ,mais parce qu'il en faut davantage et la Main s'ouvre encore et on sait alors pour qui .
On osera ,si on la croise de nouveau ,en offrir une à la femme aux yeux si bleus et aux 2000 livres perdus ...pour " la petite fille sur l'étagère "

 
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